Macron en bras de chemise – encore !… –, l’air vague, buvant de la bière au goulot, coincé entre ses nouveaux copains, jouant le démocrate romantique.
Bon sang, à quand un concours de rots, avec ses amis clowns comme arbitres !?
Pitoyable démagogie, spectacle raté une fois de plus, mauvaise auto-réclame qui n’impressionne que le miroir. Mais qu’a-t-il à mettre sur l’étal ? Des broutilles. Il y a six ans, on le vendait comme on vend la lessive. Depuis, il se vend lui-même, cependant le talent n’y est pas et ceux qui se laissent prendre, dans les foires et les marchés de province, sont de moins en moins nombreux. L’exhibition ne sert plus à grand-chose.
Débraillé, c’est la France qu’il débraille. Inconsistant, c’est par lui et ses semblables que la France perd sa substance. Et le temps, dont il ne comprend pas la marche, commence à la fuir.